ESCLAVO (Poemilla cateto)

 

Esclavo de tu opinión,

A todos retas sin tasa;

No amas la liberación

Del prójimo y de tu casa.

Y no sabes ignorante,

Que para ser del Señor

Y con Cristo ser amante,

Tienes que amarle a Él mejor.

Dios nos ama, es mi asidero.

¿Porqué hacemos como el necio

Y no le amamos primero?

Pues si le amamos con celo,

Es seguro que sin precio

Tendremos el don del Cielo.

EL TERROR DEL ABISMO

¡Cuanto odio, Señor, cuanta agresividad!

La calumnia domina y campa triunfadora;

Hermano contra hermano, ciudad contra ciudad,

Y el mundo se deshace en llama aterradora.

No hay mano que rescate, no queda Caridad.

Solo la fe en tu nombre nos nutre acogedora,

En medio de pasiones y vana liviandad,

Sin prójimos ni amigos, ni mano bienhechora.

¿Adonde iré, Señor? que no me perjudique

El alma, y alimente fatal carnalidad,

¿Es treta del diablo para mi perdición?

Cuento solo contigo, no dejes que claudique, 

Y siempre poderoso, ejerce tu deidad

Para que eternamente, goce tu aceptación.

Y es que, Señor, soy débil;

Me gana el enemigo con astucia y maldad

Tentándome sin tregua, que viva en fatuidad.

  

CUÉNTAME

Te cuento Jesús mío, mis cuitas y temores;
De lóbregos abismos pude por ti escapar,
Pues siempre de sosiego me colman tus amores,
Y de tus manos puedo, misericordia hallar.

Me llena de recuerdos siniestros y dolientes,
La cruz que por nosotros viniste a padecer;
Tu corazón sangrante alivia de las gentes
El llanto inconsolable que suelen merecer.

La culpa del humano te hiere fieramente,
Fue causa de tu muerte, de tu letal pasión,
De los azotes crueles, de abrojos en tu frente,
Y es a la vez la causa de tu resurrección.

En ella nos asimos los que de ti esperamos
Eterna vida, gozo, divina redención,
Y los que agradecidos a nuestro Dios amamos,
Honramos tu venida, transidos de emoción.

Gracias Jesús, que amante, calmaste mi zozobra,
Por tu bondad suprema, y por tu sacrificio,
Por tu sereno andar, por tu divina obra
Que has realizado entera, sin merma ni artificio.

No acierto a declararte mis hondos sentimientos
De gratitud, que siento por que eres generoso,
Por que de ti descubro que has puesto los cimientos
De una inmortal morada, de un porvenir glorioso.



MONJITA.

En el silencio solemne

Del convento,

Una monjita sentada

Suspira,

Bordando callada un tul.

En sus manos marfileñas,

Suaves, finas,

Que surcan venas de azul,

Un libro

Se muestra breve un momento.

Toma su devocionario

Quedamente.

Su pensamiento se eleva

Sereno,

En una mansa oración.

Ojos glaucos, mortecinos,

De convento,

Claros como un firmamento

De cristal,

Enmarcados en marfil.

¿Qué piensa la joven monja

Tan callada

Bordando velo de tul,

Tan fino

Como la toca monjil?

¿Acaso tal vez se acuerda

Soñadora,

De aquel guapo pretendiente

Al que amó

Antes de entrar al convento?

Absorta en su pensamiento

Que es posible

Solo oculta un sentimiento,

Un afán

Sensual y porfiado.

Del labio brota un suspiro

Reprimido

Y de su pecho agitado,

estertor

De una oscura reprensión.

La monjita se recoge

Y en secreto,

Una oración balbucea,

Inquieta

De su pensamiento audaz.

Al confesor ella espera

Declararle,

Aquello que su alma quiere

Dominar,

Sin lograrlo ni un momento.

Tristeza que espera gozo

Sin congoja,

Ayuda a vivir mejor

El tedio,

De ese convento opresor.

De pronto alza la cabeza

Animosa

Y musita una oración,

Que libre

De pena su corazón.

Que pulida es la monjita

Tan bonita,

Que quiere guardar muy fiel

Su cita

Con su invisible doncel.

AL BORRIQUILLO

.

Con paso vacilante y esforzado,

Camina el diminuto borriquillo;

A cada cuatro pasos castigado

Con fiera saña y lúgubre estribillo.

Desgracia de animal con rudo dueño,

Inerme, recibiendo cruel castigo,

De estúpido y frustrado lugareño,

Que azota al pobre rucio sin motivo.

¡Cuán largos y angustiosos despertares,

Medrosos del trajín de un nuevo día,

Cargado de trabajo y de pesares!

Hoy todavía recuerdo, vieja asnilla,

Aquel fatal tormento, y todavía,

No puedo desterrar tal pesadilla.

.

A ROSITA MI AMOR POEMILLA ANTIGUO

 

A pórfido y a ámbar destilado

Semejan las mejillas de tu cara,

Tu olor es como ungüento derramado,

Tu frente marfileña ¡Quién besara!

Eres flor del Sarón y de los valles,

Un cedro que se mece majestuoso.

La rosa que entre espinas da sus ayes,

Con grácil y mimbreño talle airoso.

¡Qué dulce oigo tu voz, de alegre grito!

La corza que se ondula cual pavesa,

Y tórtola que emite un gorgorito,

Lozana y leve cual gentil princesa!

Yo suyo soy, y ella también es mía;

Sus ojos y su risa me cautivan,

Amante mi cordura desvaría

Y dulces pensamientos me motivan.

A ZARAGOZA... O AL CHARCO.

Antiquísima conseja 

Un mañico, a su destino

De  Zaragoza marchaba,

Cuando en medio del camino

Un mago le interpelaba.

Preguntó a donde viajaba

Y el rústico contestó:

A Zaragoza voy fijo,

Y el mago le replicó

¡Irás si lo quiero yo!

Lo quieras, o no lo quieras,

A Zaragoza me iré.

¡Pues te transformo en ranita!

Y respondiole el tozudo:

¡Pues en charcos viviré!

Un año después, salió

De aquel charco maloliente,

Y el mago, insistentemente,

A preguntarle volvió.

Y el aragonés tenaz,

Sin pensarlo le repite:

A Zaragoza me marcho

Si quieres, como si no.

Otra vez el mago al maño

Al charco lo consignó,

Y pasado un largo año

Para probarle sacó.

Creyendo que había aprendido

De su magia la lección,

Dijo el brujo al cazurrico:

¿A donde irás, mocetón?

El maño que era de casta,

Al momento dijo parco

Con decisión entusiasta:

                      A Zaragoza... o al charco.

Y es que es vano pretender,

Que un maño se allane a hacer,

Lo que alguno con poder,

Necio pretenda imponer.

Y esta es la buena lección

Que debemos aprender;

A nadie hay que someter,

Aunque como aquel mañico,

Sea tozudo y cabezón.